徐志摩简介经典语录-徐志摩语录经典简介

徐志摩，那个在民国初年像是一种新奇香水味的人，讲话总带着点玫瑰和蓝玫瑰混合的酸涩感。他写诗，写得忒轻了，轻得像一片枯叶，风一吹就掉；写散文，又忒软了，软得像一滩水，流进心里却抹不开。
有人认定他浪漫，仿佛他手里拿的不是诗，是折子的空壳子；有人认定他痴情，仿佛他的爱情是烧掉的火柴，明明燃了，最终连灰都不剩。
实际上吧，把他放在那个时代，他就像是一种特别的存有。
那时候的人，大多讲大道理，讲家国天下，讲啥“仁义道德”、“天下大同”，要么“诚实守信”、“自强不息”，听得耳朵都起茧子了。可徐志摩不一样，他把一切都写在纸面上，写得像一句未写完的信。他爱自由，爱自然，爱云雀，爱新月，就连爱那发黄的黑胶唱片里唱的《再别康桥》。 他笔下的云朵是白的，是软的，浮在天上送别时，云彩那么轻，仿佛伸手就能抓起来，却抓不住啥。他自己却常常说：“我们自命为诗，实际上并没有诗意。”这话听着刺耳，但仔细想想，确实没错。他的诗，往往是为了解脱自己，要么为了安慰自己。他写“云彩”，不就是想把自己那破碎的、飘忽不定的灵魂，用一种轻飘飘的姿态摆弄出来吗？他写“爱情”，往往是出于旧式的礼教把他困住了，他认定自己像是一只被关在笼子里的鸟，翅膀被剪了，心也被堵住了。便他坐下来，铺开纸笔，一边流泪一边写，想告诉那些被规则束缚的人：实际上你心里也有翅膀，只是被自己剪掉了。 他最拿手的，就是写“自由”。自由是啥？是他认定身体里的那只鸟，能够不再背负那些沉甸甸的东西，能够不受哪位的管束，能够像风一样，突然从哪边吹过来，就飞哪边去。他爱“新月”，不是指那个月相，也不是指那篇文章，而是指一种新的、干净利落、清爽的状态。在旧时代，人们讲话像石头，闭嘴像墙，徐志摩却总喜爱用“新月”来形容那些在角落里哭泣的、想讲话却说不出口的同胞。他写“春”，写“秋”，写“夏”，写“冬”，仿佛宇宙只有四季，可唯独没有他那种“夏”——那种热烈、躁动、却一辈子无法真正落地的夏天。 关于他的爱情，大量人说得挺好听，说他爱得深沉，爱得纯粹，就连能够说他是个“痴人”。
实际上，这痴人里，可能藏着一个怕死的人，怕被抛弃，怕被审判，怕自己的灵魂无处安放。他写“曼陀罗花”，那是他爱得最深的东西，也是最难割舍的。曼陀罗花，长得像云彩，长得像柴火，长得像那些被烧掉的、没人心疼的、最终连灰烬都没留下的东西。他说“爱花像爱《再别康桥》”，这话说得贼矛盾。爱一朵花，要把它捧在手心里，要像捧着一只破碗，怕它摔碎；爱《再别》，却要把它扔进大海，让它随风而去，像扔下一颗石子，看看它会不会激起半点涟漪。他明知这无济于事，明知这不过是徒劳，却依然坚持着爱。
这大约就是“痴”的真意吧，不是傻，而是明知不可为而为之，明知是空欢喜却还要为了这份空欢喜，把自己弄得伤痕累累。 他最让人佩服的，是他那套“谈情说爱”的逻辑。他总爱用一种近乎诡辩的方式，把“自由”和“爱”扯到一块儿。他说：“自由，不是不守规矩，而是拥有随时逃跑的权力。”这话听着像是在讲道理，可实际上，他在把“逃跑”这种最悬、最绝望的冲动，包装成最高贵的品质。他写“爱”，往往不是为了对方，而是为了让自己死心。他爱一个人，是出于那个人让他看到了另一种可能，看到了自己未来能够有的样子。
要是那个人不见了，要么那个人不再爱他了，他就认定自己像个傻瓜。他宁愿做个傻瓜，也不愿做一个清醒的、被生活压得喘不过气的一般/平平人。 关于他的生活状态，真不好形容。他爱喝酒，爱抽烟，爱喝茶，但极少和人待在一起。他一个人坐在咖啡馆的角落里，看着窗外的风景，听着收音机里播放的旧歌，脑子里却装着整个世界的崩塌。他写散文，往往就是写着写着，突然就哭了，要么突然就醒了，然后持续写下一段。他的文字里，充满了那种“我实际上啥都不在乎”的虚无感，却又在那虚无感底下，埋藏着最沉甸甸的焦虑。他写“康桥”，写“新月”，写“风”，仿佛只要这些词摆出来，就能把心中的恐惧全体化解。可事实是，这些词不过是纸上的符号，是他在绝望中找到的唯一的出口。他写“爱”，往往是出于“爱”是他唯一能做的、最廉价也最珍贵的事件。他愿意为了爱，把自己烧掉，愿意为了爱，把灵魂烧成一缕烟，愿意为了爱，让自己变成一只在雨中打滑的鸟，拼命地扑腾，却扑腾在烟雾里，啥都抓不住。 他写“云”，写得真好。云是白的，是软的，是浮在天上送别时，云彩那么轻，仿佛伸手就能抓起来，却抓不住啥。他自己却常常说：“我们自命为诗，实际上并没有诗意。”这话听着刺耳，但仔细想想，确实没错。他的诗，往往是为了解脱自己，要么为了安慰自己。他写“云彩”，不就是想把自己那破碎的、飘忽不定的灵魂，用一种轻飘飘的姿态摆弄出来吗？他写“爱情”，往往是出于旧式的礼教把他困住了，他认定自己像是一只被关在笼子里的鸟，翅膀被剪了，心也被堵住了。便他坐下来，铺开纸笔，一边流泪一边写，想告诉那些被规则束缚的人：实际上你心里也有翅膀，只是被自己剪掉了。 他最拿手的，就是写“自由”。自由是啥？是他认定身体里的那只鸟，能够不再背负那些沉甸甸的东西，能够不受哪位的管束，能够像风一样，突然从哪边吹过来，就飞哪边去。他爱“新月”，不是指那个月相，也不是指那篇文章，而是指一种新的、干净利落、清爽的状态。在旧时代，人们讲话像石头，闭嘴像墙，徐志摩却总喜爱用“新月”来形容那些在角落里哭泣的、想讲话却说不出口的同胞。他写“春”，写“秋”，写“夏”，写“冬”，仿佛宇宙只有四季，可唯独没有他那种“夏”——那种热烈、躁动、却一辈子无法真正落地的夏天。 关于他的爱情，大量人说得挺好听，说他爱得深沉，爱得纯粹，就连能够说他是个“痴人”。
实际上，这痴人里，可能藏着一个怕死的人，怕被抛弃，怕被审判，怕自己的灵魂无处安放。他写“曼陀罗花”，那是他爱得最深的东西，也是最难割舍的。曼陀罗花，长得像云彩，长得像柴火，长得像那些被烧掉的、没人心疼的、最终连灰烬都没留下的东西。他说“爱花像爱《再别康桥》”，这话说得贼矛盾。爱一朵花，要把它捧在手心里，要像捧着一只破碗，怕它摔碎；爱《再别》，却要把它扔进大海，让它随风而去，像扔下一颗石子，看看它会不会激起半点涟漪。他明知这无济于事，明知这不过是徒劳，却依然坚持着爱。
这大约就是“痴”的真意吧，不是傻，而是明知不可为而为之，明知是空欢喜却还要为了这份空欢喜，把自己弄得伤痕累累。 他最让人佩服的，是他那套“谈情说爱”的逻辑。他总爱用一种近乎诡辩的方式，把“自由”和“爱”扯到一块儿。他说：“自由，不是不守规矩，而是拥有随时逃跑的权力。”这话听着像是在讲道理，可实际上，他在把“逃跑”这种最悬、最绝望的冲动，包装成最高贵的品质。他写“爱”，往往不是为了对方，而是为了让自己死心。他爱一个人，是出于那个人让他看到了另一种可能，看到了自己未来能够有的样子。
要是那个人不见了，要么那个人不再爱他了，他就认定自己像个傻瓜。他宁愿做个傻瓜，也不愿做一个清醒的、被生活压得喘不过气的一般/平平人。 他写“云”，写得真好。云是白的，是软的，是浮在天上送别时，云彩那么轻，仿佛伸手就能抓起来，却抓不住啥。他自己却常常说：“我们自命为诗，实际上并没有诗意。”这话听着刺耳，但仔细想想，确实没错。他的诗，往往是为了解脱自己，要么为了安慰自己。他写“云彩”，不就是想把自己那破碎的、飘忽不定的灵魂，用一种轻飘飘的姿态摆弄出来吗？他写“爱情”，往往是出于旧式的礼教把他困住了，他认定自己像是一只被关在笼子里的鸟，翅膀被剪了，心也被堵住了。便他坐下来，铺开纸笔，一边流泪一边写，想告诉那些被规则束缚的人：实际上你心里也有翅膀，只是被自己剪掉了。 他最拿手的，就是写“自由”。自由是啥？是他认定身体里的那只鸟，能够不再背负那些沉甸甸的东西，能够不受哪位的管束，能够像风一样，突然从哪边吹过来，就飞哪边去。他爱“新月”，不是指那个月相，也不是指那篇文章，而是指一种新的、干净利落、清爽的状态。在旧时代，人们讲话像石头，闭嘴像墙，徐志摩却总喜爱用“新月”来形容那些在角落里哭泣的、想讲话却说不出口的同胞。他写“春”，写“秋”，写“夏”，写“冬”，仿佛宇宙只有四季，可唯独没有他那种“夏”——那种热烈、躁动、却一辈子无法真正落地的夏天。 他写“爱”，往往是出于“爱”是他唯一能做的、最廉价也最珍贵的事件。他愿意为了爱，把自己烧掉，愿意为了爱，把灵魂烧成一缕烟，愿意为了爱，让自己变成一只在雨中打滑的鸟，拼命地扑腾，却扑腾在烟雾里，啥都抓不住。他写“康桥”，写“新月”，写“风”，仿佛只要这些词摆出来，就能把心中的恐惧全体化解。可事实是，这些词不过是纸上的符号，是他在绝望中找到的唯一的出口。他写“曼陀罗花”，那是他爱得最深的东西，也是最难割舍的。曼陀罗花，长得像云彩，长得像柴火，长得像那些被烧掉的、没人心疼的、最终连灰烬都没留下的东西。他说“爱花像爱《再别康桥》”，这话说得贼矛盾。爱一朵花，要把它捧在手心里，要像捧着一只破碗，怕它摔碎；爱《再别》，却要把它扔进大海，让它随风而去，像扔下一颗石子，看看它会不会激起半点涟漪。他明知这无济于事，明知这不过是徒劳，却依然坚持着爱。
这大约就是“痴”的真意吧，不是傻，而是明知不可为而为之，明知是空欢喜却还要为了这份空欢喜，把自己弄得伤痕累累。 他最让人佩服的，是他那套“谈情说爱”的逻辑。他总爱用一种近乎诡辩的方式，把“自由”和“爱”扯到一块儿。他说：“自由，不是不守规矩，而是拥有随时逃跑的权力。”这话听着像是在讲道理，可实际上，他在把“逃跑”这种最悬、最绝望的冲动，包装成最高贵的品质。他写“爱”，往往不是为了对方，而是为了让自己死心。他爱一个人，是出于那个人让他看到了另一种可能，看到了自己未来能够有的样子。
要是那个人不见了，要么那个人不再爱他了，他就认定自己像个傻瓜。他宁愿做个傻瓜，也不愿做一个清醒的、被生活压得喘不过气的一般/平平人。 他写“云”，写得真好。云是白的，是软的，是浮在天上送别时，云彩那么轻，仿佛伸手就能抓起来，却抓不住啥。他自己却常常说：“我们自命为诗，实际上并没有诗意。”这话听着刺耳，但仔细想想，确实没错。他的诗，往往是为了解脱自己，要么为了安慰自己。他写“云彩”，不就是想把自己那破碎的、飘忽不定的灵魂，用一种轻飘飘的姿态摆弄出来吗？他写“爱情”，往往是出于旧式的礼教把他困住了，他认定自己像是一只被关在笼子里的鸟，翅膀被剪了，心也被堵住了。便他坐下来，铺开纸笔，一边流泪一边写，想告诉那些被规则束缚的人：实际上你心里也有翅膀，只是被自己剪掉了。 他最拿手的，就是写“自由”。自由是啥？是他认定身体里的那只鸟，能够不再背负那些沉甸甸的东西，能够不受哪位的管束，能够像风一样，突然从哪边吹过来，就飞哪边去。他爱“新月”，不是指那个月相，也不是指那篇文章，而是指一种新的、干净利落、清爽的状态。在旧时代，人们讲话像石头，闭嘴像墙，徐志摩却总喜爱用“新月”来形容那些在角落里哭泣的、想讲话却说不出口的同胞。他写“春”，写“秋”，写“夏”，写“冬”，仿佛宇宙只有四季，可唯独没有他那种“夏”——那种热烈、躁动、却一辈子无法真正落地的夏天。 关于他的生活状态，真不好形容。他爱喝酒，爱抽烟，爱喝茶，但极少和人待在一起。他一个人坐在咖啡馆的角落里，看着窗外的风景，听着收音机里播放的旧歌，脑子里却装着整个世界的崩塌。他写散文，往往就是写着写着，突然就哭了，要么突然就醒了，然后持续写下一段。他的文字里，充满了那种“我实际上啥都不在乎”的虚无感，却又在那虚无感底下，埋藏着最沉甸甸的焦虑。他写“康桥”，写“新月”，写“风”，仿佛只要这些词摆出来，就能把心中的恐惧全体化解。可事实是，这些词不过是纸上的符号，是他在绝望中找到的唯一的出口。他写“曼陀罗花”，那是他爱得最深的东西，也是最难割舍的。曼陀罗花，长得像云彩，长得像柴火，长得像那些被烧掉的、没人心疼的、最终连灰烬都没留下的东西。他说“爱花像爱《再别康桥》”，这话说得贼矛盾。爱一朵花，要把它捧在手心里，要像捧着一只破碗，怕它摔碎；爱《再别》，却要把它扔进大海，让它随风而去，像扔下一颗石子，看看它会不会激起半点涟漪。他明知这无济于事，明知这不过是徒劳，却依然坚持着爱。
这大约就是“痴”的真意吧，不是傻，而是明知不可为而为之，明知是空欢喜却还要为了这份空欢喜，把自己弄得伤痕累累。 他写得最棒的时候，就是当他认定自己快要死了的时候。他在那一刻，认定身体里的鸟终于飞了，灵魂里的光终于亮起来了。他写“爱”，往往是出于“爱”是他唯一能做的、最廉价也最珍贵的事件。他愿意为了爱，把自己烧掉，愿意为了爱，把灵魂烧成一缕烟，愿意为了爱，让自己变成一只在雨中打滑的鸟，拼命地扑腾，却扑腾在烟雾里，啥都抓不住。他写“康桥”，写“新月”，写“风”，仿佛只要这些词摆出来，就能把心中的恐惧全体化解。可事实是，这些词不过是纸上的符号，是他在绝望中找到的唯一的出口。他写“曼陀罗花”，那是他爱得最深的东西，也是最难割舍的。曼陀罗花，长得像云彩，长得像柴火，长得像那些被烧掉的、没人心疼的、最终连灰烬都没留下的东西。他说“爱花像爱《再别康桥》”，这话说得贼矛盾。爱一朵花，要把它捧在手心里，要像捧着一只破碗，怕它摔碎；爱《再别》，却要把它扔进大海，让它随风而去，像扔下一颗石子，看看它会不会激起半点涟漪。他明知这无济于事，明知这不过是徒劳，却依然坚持着爱。
这大约就是“痴”的真意吧，不是傻，而是明知不可为而为之，明知是空欢喜却还要为了这份空欢喜，把自己弄得伤痕累累。 他最让人佩服的，是他那套“谈情说爱”的逻辑。他总爱用一种近乎诡辩的方式，把“自由”和“爱”扯到一块儿。他说：“自由，不是不守规矩，而是拥有随时逃跑的权力。”这话听着像是在讲道理，可实际上，他在把“逃跑”这种最悬、最绝望的冲动，包装成最高贵的品质。他写“爱”，往往不是为了对方，而是为了让自己死心。他爱一个人，是出于那个人让他看到了另一种可能，看到了自己未来能够有的样子。
要是那个人不见了，要么那个人不再爱她了，他就认定自己像个傻瓜。他宁愿做个傻瓜，也不愿做一个清醒的、被生活压得喘不过气的一般/平平人。 他写“云”，写得真好。云是白的，是软的，是浮在天上送别时，云彩那么轻，仿佛伸手就能抓起来，却抓不住啥。他自己却常常说：“我们自命为诗，实际上并没有诗意。”这话听着刺耳，但仔细想想，确实没错。他的诗，往往是为了解脱自己，要么为了安慰自己。他写“云彩”，不就是想把自己那破碎的、飘忽不定的灵魂，用一种轻飘飘的姿态摆弄出来吗？他写“爱情”，往往是出于旧式的礼教把他困住了，他认定自己像是一只被关在笼子里的鸟，翅膀被剪了，心也被堵住了。便他坐下来，铺开纸笔，一边流泪一边写，想告诉那些被规则束缚的人：实际上你心里也有翅膀，只是被自己剪掉了。 他最拿手的，就是写“自由”。自由是啥？是他认定身体里的那只鸟，能够不再背负那些沉甸甸的东西，能够不受哪位的管束，能够像风一样，突然从哪边吹过来，就飞哪边去。他爱“新月”，不是指那个月相，也不是指那篇文章，而是指一种新的、干净利落、清爽的状态。在旧时代，人们讲话像石头，闭嘴像墙，徐志摩却总喜爱用“新月”来形容那些在角落里哭泣的、想讲话却说不出口的同胞。他写“春”，写“秋”，写“夏”，写“冬”，仿佛宇宙只有四季，可唯独没有他那种“夏”——那种热烈、躁动、却一辈子无法真正落地的夏天。 他写“曼陀罗花”，那是他爱得最深的东西，也是最难割舍的。曼陀罗花，长得像云彩，长得像柴火，长得像那些被烧掉的、没人心疼的、最终连灰烬都没留下的东西。他说“爱花像爱《再别康桥》”，这话说得贼矛盾。爱一朵花，要把它捧在手心里，要像捧着一只破碗，怕它摔碎；爱《再别》，却要把它扔进大海，让它随风而去，像扔下一颗石子，看看它会不会激起半点涟漪。他明知这无济于事，明知这不过是徒劳，却依然坚持着爱。
这大约就是“痴”的真意吧，不是傻，而是明知不可为而为之，明知是空欢喜却还要为了这份空欢喜，把自己弄得伤痕累累。 他最让人佩服的，是他那套“谈情说爱”的逻辑。他总爱用一种近乎诡辩的方式，把“自由”和“爱”扯到一块儿。他说：“自由，不是不守规矩，而是拥有随时逃跑的权力。”这话听着像是在讲道理，可实际上，他在把“逃跑”这种最悬、最绝望的冲动，包装成最高贵的品质。他写“爱”，往往不是为了对方，而是为了让自己死心。他爱一个人，是出于那个人让他看到了另一种可能，看到了自己未来能够有的样子。
要是那个人不见了，要么那个人不再爱他了，他就认定自己像个傻瓜。他宁愿做个傻瓜，也不愿做一个清醒的、被生活压得喘不过气的一般/平平人。 他写“云”，写得真好。云是白的，是软的，是浮在天上送别时，云彩那么轻，仿佛伸手就能抓起来，却抓不住啥。他自己却常常说：“我们自命为诗，实际上并没有诗意。”这话听着刺耳，但仔细想想，确实没错。他的诗，往往是为了解脱自己，要么为了安慰自己。他写“云彩”，不就是想把自己那破碎的、飘忽不定的灵魂，用一种轻飘飘的姿态摆弄出来吗？他写“爱情”，往往是出于旧式的礼教把他困住了，他认定自己像是一只被关在笼子里的鸟，翅膀被剪了，心也被堵住了。便他坐下来，铺开纸笔，一边流泪一边写，想告诉那些被规则束缚的人：实际上你心里也有翅膀，只是被自己剪掉了。 他最拿手的，就是写“自由”。自由是啥？是他认定身体里的那只鸟，能够不再背负那些沉甸甸的东西，能够不受哪位的管束，能够像风一样，突然从哪边吹过来，就飞哪边去。他爱“新月”，不是指那个月相，也不是指那篇文章，而是指一种新的、干净利落、清爽的状态。在旧时代，人们讲话像石头，闭嘴像墙，徐志摩却总喜爱用“新月”来形容那些在角落里哭泣的、想讲话却说不出口的同胞。他写“春”，写“秋”，写“夏”，写“冬”，仿佛宇宙只有四季，可唯独没有他那种“夏”——那种热烈、躁动、却一辈子无法真正落地的夏天。 他写“康桥”，写“新月”，写“风”，仿佛只要这些词摆出来，就能把心中的恐惧全体化解。可事实是，这些词不过是纸上的符号，是他在绝望中找到的唯一的出口。他写“曼陀罗花”，那是他爱得最深的东西，也是最难割舍的。曼陀罗花，长得像云彩，长得像柴火，长得像那些被烧掉的、没人心疼的、最终连灰烬都没留下的东西。他说“爱花像爱《再别康桥》”，这话说得贼矛盾。爱一朵花，要把它捧在手心里，要像捧着一只破碗，怕它摔碎；爱《再别》，却要把它扔进大海，让它随风而去，像扔下一颗石子，看看它会不会激起半点涟漪。他明知这无济于事，明知这不过是徒劳，却依然坚持着爱。
这大约就是“痴”的真意吧，不是傻，而是明知不可为而为之，明知是空欢喜却还要为了这份空欢喜，把自己弄得伤痕累累。 他最让人佩服的，是他那套“谈情说爱”的逻辑。他总爱用一种近乎诡辩的方式，把“自由”和“爱”扯到一块儿。他说：“自由，不是不守规矩，而是拥有随时逃跑的权力。”这话听着像是在讲道理，可实际上，他在把“逃跑”这种最悬、最绝望的冲动，包装成最高贵的品质。他写“爱”，往往不是为了对方，而是为了让自己死心。他爱一个人，是出于那个人让他看到了另一种可能，看到了自己未来能够有的样子。
要是那个人不见了，要么那个人不再爱他了，他就认定自己像个傻瓜。他宁愿做个傻瓜，也不愿做一个清醒的、被生活压得喘不过气的一般/平平人。 他写“云”，写得真好。云是白的，是软的，是浮在天上送别时，云彩那么轻，仿佛伸手就能抓起来，却抓不住啥。他自己却常常说：“我们自命为诗，实际上并没有诗意。”这话听着刺耳，但仔细想想，确实没错。他的诗，往往是为了解脱自己，要么为了安慰自己。他写“云彩”，不就是想把自己那破碎的、飘忽不定的灵魂，用一种轻飘飘的姿态摆弄出来吗？他写“爱情”，往往是出于旧式的礼教把他困住了，他认定自己像是一只被关在笼子里的鸟，翅膀被剪了，心也被堵住了。便他坐下来，铺开纸笔，一边流泪一边写，想告诉那些被规则束缚的人：实际上你心里也有翅膀，只是被自己剪掉了。 他最拿手的，就是写“自由”。自由是啥？是他认定身体里的那只鸟，能够不再背负那些沉甸甸的东西，能够不受哪位的管束，能够像风一样，突然从哪边吹过来，就飞哪边去。他爱“新月”，不是指那个月相，也不是指那篇文章，而是指一种新的、干净利落、清爽的状态。在旧时代，人们讲话像石头，闭嘴像墙，徐志摩却总喜爱用“新月”来形容那些在角落里哭泣的、想讲话却说不出口的同胞。他写“春”，写“秋”，写“夏”，写“冬”，仿佛宇宙只有四季，可唯独没有他那种“夏”——那种热烈、躁动、却一辈子无法真正落地的夏天。 他写“曼陀罗花”，那是他爱得最深的东西，也是最难割舍的。曼陀罗花，长得像云彩，长得像柴火，长得像那些被烧掉的、没人心疼的、最终连灰烬都没留下的东西。他说“爱花像爱《再别康桥》”，这话说得贼矛盾。爱一朵花，要把它捧在手心里，要像捧着一只破碗，怕它摔碎；爱《再别》，却要把它扔进大海，让它随风而去，像扔下一颗石子，看看它会不会激起半点涟漪。他明知这无济于事，明知这不过是徒劳，却依然坚持着爱。
这大约就是“痴”的真意吧，不是傻，而是明知不可为而为之，明知是空欢喜却还要为了这份空欢喜，把自己弄得伤痕累累。 他最让人佩服的，是他那套“谈情说爱”的逻辑。他总爱用一种近乎诡辩的方式，把“自由”和“爱”扯到一块儿。他说：“自由，不是不守规矩，而是拥有随时逃跑的权力。”这话听着像是在讲道理，可实际上，他在把“逃跑”这种最悬、最绝望的冲动，包装成最高贵的品质。他写“爱”，往往不是为了对方，而是为了让自己死心。他爱一个人，是出于那个人让他看到了另一种可能，看到了自己未来能够有的样子。
要是那个人不见了，要么那个人不再爱他了，他就认定自己像个傻瓜。他宁愿做个傻瓜，也不愿做一个清醒的、被生活压得喘不过气的一般/平平人。 他写“云”，写得真好。云是白的，是软的，是浮在天上送别时，云彩那么轻，仿佛伸手就能抓起来，却抓不住啥。他自己却常常说：“我们自命为诗，实际上并没有诗意。”这话听着刺耳，但仔细想想，确实没错。他的诗，往往是为了解脱自己，要么为了安慰自己。他写“云彩”，不就是想把自己那破碎的、飘忽不定的灵魂，用一种轻飘飘的姿态摆弄出来吗？他写“爱情”，往往是出于旧式的礼教把他困住了，他认定自己像是一只被关在笼子里的鸟，翅膀被剪了，心也被堵住了。便他坐下来，铺开纸笔，一边流泪一边写，想告诉那些被规则束缚的人：实际上你心里也有翅膀，只是被自己剪掉了。 他最拿手的，就是写“自由”。自由是啥？是他认定身体里的那只鸟，能够不再背负那些沉甸甸的东西，能够不受哪位的管束，能够像风一样，突然从哪边吹过来，就飞哪边去。他爱“新月”，不是指那个月相，也不是指那篇文章，而是指一种新的、干净利落、清爽的状态。在旧时代，人们讲话像石头，闭嘴像墙，徐志摩却总喜爱用“新月”来形容那些在角落里哭泣的、想讲话却说不出口的同胞。他写“春”，写“秋”，写“夏”，写“冬”，仿佛宇宙只有四季，可唯独没有他那种“夏”——那种热烈、躁动、却一辈子无法真正落地的夏天。 他写“康桥”，写“新月”，写“风”，仿佛只要这些词摆出来，就能把心中的恐惧全体化解。可事实是，这些词不过是纸上的符号，是他在绝望中找到的唯一的出口。他写“曼陀罗花”，那是他爱得最深的东西，也是最难割舍的。曼陀罗花，长得像云彩，长得像柴火，长得像那些被烧掉的、没人心疼的、最终连灰烬都没留下的东西。他说“爱花像爱《再别康桥》”，这话说得贼矛盾。爱一朵花，要把它捧在手心里，要像捧着一只破碗，怕它摔碎；爱《再别》，却要把它扔进大海，让它随风而去，像扔下一颗石子，看看它会不会激起半点涟漪。他明知这无济于事，明知这不过是徒劳，却依然坚持着爱。
这大约就是“痴”的真意吧，不是傻，而是明知不可为而为之，明知是空欢喜却还要为了这份空欢喜，把自己弄得伤痕累累。 他最让人佩服的，是他那套“谈情说爱”的逻辑。他总爱用一种近乎诡辩的方式，把“自由”和“爱”扯到一块儿。他说：“自由，不是不守规矩，而是拥有随时逃跑的权力。”这话听着像是在讲道理，可实际上，他在把“逃跑”这种最悬、最绝望的冲动，包装成最高贵的品质。他写“爱”，往往不是为了对方，而是为了让自己死心。他爱一个人，是出于那个人让他看到了另一种可能，看到了自己未来能够有的样子。
要是那个人不见了，要么那个人不再爱他了，他就认定自己像个傻瓜。他宁愿做个傻瓜，也不愿做一个清醒的、被生活压得喘不过气的一般/平平人。 他写“云”，写得真好。云是白的，是软的，是浮在天上送别时，云彩那么轻，仿佛伸手就能抓起来，却抓不住啥。他自己却常常说：“我们自命为诗，实际上并没有诗意。”这话听着刺耳，但仔细想想，确实没错。他的诗，往往是为了解脱自己，要么为了安慰自己。他写“云彩”，不就是想把自己那破碎的、飘忽不定的灵魂，用一种轻飘飘的姿态摆弄出来吗？他写“爱情”，往往是出于旧式的礼教把他困住了，他认定自己像是一只被关在笼子里的鸟，翅膀被剪了，心也被堵住了。便他坐下来，铺开纸笔，一边流泪一边写，想告诉那些被规则束缚的人：实际上你心里也有翅膀，只是被自己剪掉了。 他最拿手的，就是写“自由”。自由是啥？是他认定身体里的那只鸟，能够不再背负那些沉甸甸的东西，能够不受哪位的管束，能够像风一样，突然从哪边吹过来，就飞哪边去。他爱“新月”，不是指那个月相，也不是指那篇文章，而是指一种新的、干净利落、清爽的状态。在旧时代，人们讲话像石头，闭嘴像墙，徐志摩却总喜爱用“新月”来形容那些在角落里哭泣的、想讲话却说不出口的同胞。他写“春”，写“秋”，写“夏”，写“冬”，仿佛宇宙只有四季，可唯独没有他那种“夏”——那种热烈、躁动、却一辈子无法真正落地的夏天。 他写“曼陀罗花”，那是他爱得最深的东西，也是最难割舍的。曼陀罗花，长得像云彩，长得像柴火，长得像那些被烧掉的、没人心疼的、最终连灰烬都没留下的东西。他说“爱花像爱《再别康桥》”，这话说得贼矛盾。爱一朵花，要把它捧在手心里，要像捧着一只破碗，怕它摔碎；爱《再别》，却要把它扔进大海，让它随风而去，像扔下一颗石子，看看它会不会激起半点涟漪。他明知这无济于事，明知这不过是徒劳，却依然坚持着爱。
这大约就是“痴”的真意吧，不是傻，而是明知不可为而为之，明知是空欢喜却还要为了这份空欢喜，把自己弄得伤痕累累。 他最让人佩服的，是他那套“谈情说爱”的逻辑。他总爱用一种近乎诡辩的方式，把“自由”和“爱”扯到一块儿。他说：“自由，不是不守规矩，而是拥有随时逃跑的权力。”这话听着像是在讲道理，可实际上，他在把“逃跑”这种最悬、最绝望的冲动，包装成最高贵的品质。他写“爱”，往往不是为了对方，而是为了让自己死心。他爱一个人，是出于那个人让他看到了另一种可能，看到了自己未来能够有的样子。
要是那个人不见了，要么那个人不再爱他了，他就认定自己像个傻瓜。他宁愿做个傻瓜，也不愿做一个清醒的、被生活压得喘不过气的一般/平平人。 他写“云”，写得真好。云是白的，是软的，是浮在天上送别时，云彩那么轻，仿佛伸手就能抓起来，却抓不住啥。他自己却常常说：“我们自命为诗，实际上并没有诗意。”这话听着刺耳，但仔细想想，确实没错。他的诗，往往是为了解脱自己，要么为了安慰自己。他写“云彩”，不就是想把自己那破碎的、飘忽不定的灵魂，用一种轻飘飘的姿态摆弄出来吗？他写“爱情”，往往是出于旧式的礼教把他困住了，他认定自己像是一只被关在笼子里的鸟，翅膀被剪了，心也被堵住了。便他坐下来，铺开纸笔，一边流泪一边写，想告诉那些被规则束缚的人：实际上你心里也有翅膀，只是被自己剪掉了。 他最拿手的，就是写“自由”。自由是啥？是他认定身体里的那只鸟，能够不再背负那些沉甸甸的东西，能够不受哪位的管束，能够像风一样，突然从哪边吹过来，就飞哪边去。他爱“新月”，不是指那个月相，也不是指那篇文章，而是指一种新的、干净利落、清爽的状态。在旧时代，人们讲话像石头，闭嘴像墙，徐志摩却总喜爱用“新月”来形容那些在角落里哭泣的、想讲话却说不出口的同胞。他写“春”，写“秋”，写“夏”，写“冬”，仿佛宇宙只有四季，可唯独没有他那种“夏”——那种热烈、躁动、却一辈子无法真正落地的夏天。